CUAL GRANDE ES TU AMOR.

Por cuanto te he conocido.

Cual grande es tu amor

que me conoce desde

hace mucho tiempo.

El sabia que llegaría a ti

en cualquier momento.

Hoy me siento halagado

por conocerte y 

por todo el amor

que solo tu sabes dar. 

No importa que 

llegue la noche

para quedarse conmigo.  

Con tu sola presencia

dejándome un beso 

estoy protegido.

Isidoro Ortega Contreras.

SIN TUS LETRAS ME FALTAN LAS FUERZA.

La inmensidad de mis palabras

duermen en un gran misterio

al que no llego a entender.

Sin tus letras me faltan 

las fuerzas para escribir

me siento perdido.

Hoy me pregunto si mañana 

será distinto, si el tiempo no 

se escapará de las manos.

Mi virtud no es un escudo,

mis palabra no son más que 

sonidos que gritan,

detente y mira que todas 

las cosas a veces son distintas.

Habrá lunas con tu recuerdo

soles y vientos 

llenos de palabras

con la felicidad que 

a veces no encontramos.

¡ Detente por favor, detente y mira !

Isidoro Ortega Contreras

*Balada del loco amor

*Balada del loco amor

I

No, nada llega tarde, porque todas las cosas

tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;

sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,

cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.

No, Amor, no llega tarde. Tu corazón y el mío

saben secretamente que no hay amor tardío.

Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,

la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.

Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,

pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.

II

Amor, el niño loco de la loca sonrisa,

viene con pasos lentos igual que viene aprisa;

pero nadie está a salvo, nadie, sí el niño loco

lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.

Así ocurre que un niño travieso se divierte,

y un hombre, un hombre triste, queda herido muerte.

Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,

porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.

Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde,

y ni siquiera entonces el amor llega tarde.

III

No, yo no diré nunca qué noche de verano

me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.

No diré que esa noche que sólo a ti te digo

se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.

No, no diré esas cosas, y, todavía menos,

la delicia culpable de contemplar tus senos.

Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,

que era como la llave de una puerta cerrada.

Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,

y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

José Ángel buesa.